Das Notizbuch: 8. September 1961
Man kann sogar die Sterne sehen in dieser hell erleuchteten Stadt, und man hört andere Laute als den Lärm des Verkehrs – das Gurren der Tauben und das Zwitschern der Spatzen; es gibt andere Gerüche als die der Abgase – den Geruch des Herbstlaubs und den Duft der Blumen. Wenige Sterne sind am Himmel und früh am Morgen Schäfchenwolken, und mit ihnen kam das intensive Eindringen in die Tiefe des Unbekannten. Das Gehirn war still, so still, dass es das leiseste Geräusch hören konnte und im Stillsein ganz unfähig war, einzugreifen, es war eine Bewegung, die nirgends begann und weiterging, durch das Gehirn, in unbekannte Tiefen, wo das Wort seinen Sinn verlor. Sie fuhr durch das Gehirn und weiter durch Zeit und Raum. Man beschreibt keine Phantasie, keinen Traum, keine Illusion, sondern eine wirkliche Tatsache, die stattfand, doch was stattfand, ist nicht das Wort oder die Beschreibung. Es war eine brennende Energie, ein Ausbruch unmittelbarer Vitalität, und mit ihr kam diese durchdringende Bewegung. Es war wie ein heftiger Wind, der an Stärke und Ungestüm zunahm, als er einherbrauste, zerstörend, reinigend, und eine ungeheure Leere zurückließ. Da war ein vollkommenes Gewahrsein des Ganzen und eine große Kraft und Schönheit; keine künstlich herbeigeführte Kraft und Schönheit, sondern etwas, das vollkommen rein und unversehrbar war. Es dauerte der Uhr nach zehn Minuten, doch es gab kein Zeitmaß dafür.
Kapitel I in Franz Hartmann 'TAO - Die Weiheit des Laotse', Edition Adyar ISBN 978-3-89427-652-2
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